Un sueño: Un abrigo perfecto abandonado en el hielo.

Se levantó llorando, apenas su voz salía.

Andaba por un suelo helado, el mismo camino que soñó hace tiempo.
Ellos ríen, se burlan de alguien. Inclinados y encorvados en su caminar. Meros fantasmas irónicos y burlescos, pantomimas de seres humanos. Corazones helados calentando el dolor de otros. Engominados, como preparados para una actuación destrozando cruelmente almas inocentes.
Él pasa por su lado y la ignora, la otra mujer le habla al oído a él y le pregunta quién es. Él contesta se parece a mi hermana, pero podría ser una amiga cualquiera. De nuevo ríen y ella sigue su helado caminar solitario. Al mirar atrás, un abrigo perfecto abandonado en el hielo.

Imágenes oníricas, aungustia en la pesadilla. Si nadie te conoce, no existes.

“La siniestra aventura de cada noche, el sueño. Los hombres se dirigen a sus lechos cada día con una audacia que estaría más allá de toda comprensión, si no supiéramos que es el resultado de su ignorancia del peligro”

Boudelaire


“Si algo estuviera equivocado hagamos responsable al Sueño. El sueño es una ley en sí misma; se bate contra un arco iris para mostrar; o para no mostrar; un arco secundario…El Sueño conoce mejor; y el Sueño., lo repito, es la parte responsable.”

De Quincey




Tiempo “perdido y necesario”, el dormir, para que nuestro cuerpo se recupere.
Otros diríamos, que la recuperación del cuerpo no es suficiente. Que más necesario y útil es el empleado en soñar.
Sin soñar, sin sueños no podríamos vivir. Que el dormir es para regenerar el cuerpo, el soñar para reorganizar el alma, o sí queremos ser más precisos, nuestra conciencia.

Emilio Salas

En lo oscuro despierto

En lo oscuro despierto.

El repartidor de palabras
se levanta tarde.
Le siento
Fabricando a otros regalos.

Un mundo de palabras
en los que no me cobijo,
silencioso para mí.

La magia de lo que llega
desde el otro lado.
La magia que se aleja
para dejarle paso.

La buena suerte
esa misma que te regalo.

Es un sentimiento triste
Algo cae y se rompe
En lo oscuro despierto.


II
Ellas partieron lejos, exiliadas.
Saben el camino de regreso a casa
Saben cosas del futuro,
como los posos del café
y las barajas de cartas
Quisieron ser canción




Ahora que todos son llamados
Una del montón
de los que no son nadie
(c) Ina 2008

Ahora que todos son llamados

Ahora que todos son llamados
en el silencio de la oscuridad
Sombras de la ventana
sin música

Ahora que todos son llamados
estelas veloces
Destellos rojizos de luna
sin coger tu mano

Ahora que todos son llamados
el viernes se aproxima
Un árbol milenario espera
sin abrazo

Ahora que todos son llamados
letras de piel de noche
Sin poema

Gracias Ruso por el premio

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Blog de Ruso , Día a Día

Pero.....

Fotos Ina

Piel de tres letras

Quería mudarme de piel esta mañana temprano. Vestirme de otra piel, con la tinta de las palabras que me sorprenden, admiro y envidio. Relatos sin papel, letras sin tinta.
Todo aséptico, limpio y corregido. Nunca alcanzaré el status de escritor o poeta. Mi piel es sencilla, sin adornos, una de tantas.
En el corredor de las pequeñas historias, la habitación 504 pero podría haber sido la 2002 (recuerdo vagamente esta cifra). Piel de tres letras, dos hubiera sido imposible.

(c) Ina 2008

Ruidos innecesarios fuera de mí.

Ruidos innecesarios fuera de mí.

Esta tarde abandonada entre el edredón que me cubría. El libro de la mano que me abandonaba para descansar en el suelo de la habitación. El ronroneo lejano del televisor casi inaudible me acompañaba en la hora de los tranquilos. Realidad y sueño giraban en mi pequeño universo. La tinta de las palabras del libro y mi desconexión del mundo exterior. Ruidos innecesarios fuera de mí
Enredos en mi sueño de gato. Una blanca luna y una mujer detrás con todos los colores se asoman por mi ventana. La primavera avanza a casi un temprano verano. Mis ojos semiabiertos en la tarde abandonada. La esperanza apenas habla.

(C) Ina 2008

la belleza en lo invisible

I

Tomas lo que no se ve
Cada momento es uno nuevo
El tiempo que no existe
Un sueño del futuro
Lejos


II

Quisiera pararme en este lugar
observar las piedras de la fuente una a una

Vuelvo la cabeza
para contemplar el tren que llega.
Me pregunto a dónde van los trenes que marcharon

El sol volverá a salir cegador
y los trenes silbarán en la curva

III

Pude haber sido cualquiera:
el traje de piel de la que no soy

Una del montón
de los que no son nadie

El gato que me mira
se deja tocar.
Otro, se roza en mi espalda

Me sorprende
la belleza en lo invisible

(c) Ina 2008

Gestos de Mujer - (Por el Día Internacional de la Mujer)

Autores Ina Guillén Y Jose Bel Sala

Título de la secuencia: " Como Antes"

1- La Espera

2- La Esperanza

3- Lo esperado

Por un 8 de marzo. Malos tiempos - Fernando Garcín

Por las mujeres que aún sufren

"Hagamos una pausa en los placeres de la vida
Y compartamos con los pobres su pesar.
Hay una canción que siempre nos acompañará,
Ay, malos tiempos, que no vuelvan nunca más."

(Stephen Foster; adaptación de F. Garcín a partir de traducción de A.J. Iriarte)



MALOS TIEMPOS
(autor: Stephen Foster; texto adaptado por F. Garcín y A. J. Iriarte).
Grabado en 2005, masterizado en 2006.
F. Garcín: voz
Néstor M: guitarras, bajo, percusión, arreglos.
Sara Lliso: violoncello
Videomontaje creado por Inasperada

Cambio de estación 3

Me estoy aficionando a intentar hacer algo parecido a un video, voy aprendiendo y experimentando a la vez.Una prueba con " Cambio de estación". No es spoken world, aún no...



Creado por Inasperada 2008

Por las sonrisas o no
Por la lluvia que no cae o sí
Porque sí o no

salga as o bastos

En el eclipse o en la voz
Por los silencios que somos

Y los ojos oscuros

Juego

Escuchaba en silencio la canción que tanto había buscado. Ni ella conseguía distraer su pensamiento.
Ese juego agazapado en un rincón de la antesala de su pensamiento. Pero... ¿Era realmente un juego? Un juego de días de lluvia no era. La lluvia arreciaba.
¿Y las reglas?, nunca se habían definido, pero las había.

Un montón de preguntas sin respuesta, que se negaba a pronunciar en voz alta. Los fantasmas del miedo volvían. Respiraban en su espalda, los sentía.

En un juego, los jugadores saben a lo que juegan, cómo y por qué. En éste, algunos jugadores no habían sido citados. Piezas del juego, sin derecho a jugar.

Tal vez mañana volveré, pensó. Hoy abandono el juego del que nunca fui jugador. Desecho las reglas que nunca impuse. Abandono por abandono. Miento por las mentiras. Escribo por lo que callo. Respondo a lo que nunca pregunté. Respiro por el ahogo del sentimiento. Huyo de la pesadilla en el sueño. Me levanto y salgo del lugar en el que nunca estuve.

(c) Ina

Gestos

Dibujo Ina - 2008

Estaciones

Era un día helado, se alegró de que al fin el frío azotara su rostro, sus manos y sus pies.
Caminaba entre muchos, deslizando un pie tras otro como todos. Miraba los rostros de quienes por la calle se cruzaban con ella. Los miraba uno a uno como ellos mismos al cruzarse con ella. Ni una sola vez notó que nadie le mantuviera la mirada y menos aún que realmente la vieran. Deslizaban su vista como ella deslizaba sus pies, uno tras otro, como todos.

El viento arreciaba y tenía que sujetarse el pequeños sombrero marrón adornado con dos pequeñas florecillas que cubría su cabeza y que semiocultaba su mirada. Se sentía cansada pero contenta por la llegada del esperado frío. Lo necesitaba. No entendía ese largísimo verano y el agrado de la gente por ello. Siempre había pensado que la sucesión de las estaciones eran necesarias. Una tras otra, para disfrutar de las siguientes.
El mimetismo de las no estaciones con el de no ver. No era casualidad, nada es casual.

Ensimismada se dirigió a una pequeña cafetería, le apetecía tomar un café y leer el pequeño libro que había comprado el día anterior en una vieja librería de barrio.

Mientras entraba no lo vio, se deslizaba elegantemente entre la gente con el mismo libro que ella llevaba en la mano. Él si la vio y quedó quieto un instante en la misma puerta por donde ella había pasado. Se sentó en la mesa, levantó la mirada y sintió que la veían.

Cuando el siguió su camino sonreía. Ella siguió mirando como aquel hombre se alejaba, deslizando un pie tras otro de manera diferente a los demás.

(c) Ina 2008

RESCRIBIENDO: Cambio de Estación

CAMBIO DE ESTACIÓN

I.

Si has visto la lluvia que
cae y mi rostro, tantas veces.
Ni la lluvia ni mi rostro,
para ti o para mí, son iguales.

Si has visto el sol que hoy nubla.
Ni tú ni yo lo sentimos igual.

Vapor de mar que cala el cielo
ni tú ni yo lo vemos igual.

El mundo es diferente para nosotros.

Tu país o el silencio
Tu voz o mi luna.

De camino regreso y tú has salido.

Entendí y amé
y ya no importó.

II.

Fogonazos en ojos cerrados.
El sol corriendo
por las ventanas del bus.

En las telarañas del cielo
alas de ángel y de pájaro
duraron bastante

III.

Tarde en la noche me levanto.
Miro a mi alrededor en la no oscuridad absoluta.
Los destellos en los espejos de luz
de la habitación me dicen que ya es tarde
para volver al lecho.
Haciendo caso omiso a los mensajes me recuesto.
No es importante hoy
la hora de salir a escena.

(c) Ina 2008

Gracias a Tí...

Alice in Wonderland

Dibujo Ina - 2007


Haciendo caso a una amiga impulsiva y chilena weona

Historia sin más

Simplemente se levantó hacia las siete de la mañana como muchos días.
Preparó el café, se lavó. Las mismas cosas que hacemos de forma mecánica y cotidianamente matinales.


Mientras se tomaba el café y se fumaba el primer cigarrillo del día (el primero de muchos, ¡maldito vicio¡). Se evaporaron sus pensamientos mirando el humo que se deshacía. Y ¿Si me fuera tras él?


Se levantó del sofá, cogió sus cosas y se marchó a la calle. El viento helado la golpeó, se sintió tan helada como el mismo aire.


Avanzando por la calle, se fijó en las nubes que cubrían el cielo. El Castillo y El Barco de Nunca Jamás se elevaban grandiosos por unos instantes, lentamente se desvanecieron en minúsculas nubes de algo que fue y ya había pasado.


Señales en el humo y en el cielo. Como en el cristal empañado del lavabo mientras se aseaba por la mañana, sin nada escrito en el precioso vaho…


Cuando se miró en el espejo empañado, se sintió más siendo menos.
Humo, nubes y vapor en la mañana. Por ellos andaba.

Dedicado a Marusa

Ina (c) 2007

¿ Quienes somos?

Foto: Ina


Si has visto la lluvia que
cae y mi rostro, tantas veces.
Ni la lluvia, ni mi rostro
para ti o para mí son iguales.

Si has visto el sol que hoy nubla.
Ni tú ni yo lo sentimos igual.

Vapor de mar que cala el cielo
Ni tú ni yo lo vemos igual.

El mundo es diferente para nosotros

Tu país, el mío
Tu voz, mi voz
Tu sol, mi luna

De camino regreso y tú has salido

Entendí y amé
Y ya no importó

(c) Ina 2008

Tarde en la noche

Tarde en la noche se levanta. Se propone no levantarse de nuevo cuando regrese al cálido abrazo nocturno. Mira a su alrededor en la no oscuridad absoluta. Los destellos ,en los espejos de luz de la habitación, le dicen que ya es tarde para volver al lecho. Haciendo caso omiso a los mensajes, se recuesta. No es importante hoy, la hora de salir a escena.

Tarde en la noche se levanta.
Destellos en los espejos de luz
a su alrededor.
Se recuesta.
No importa hoy,
la hora de salir a escena.

(c) Ina 2008



Creado por Ina 2008

Haikus de Viaje

foto: L'AVI RICHY

Fogonazos en ojos cerrados.
El sol corriendo
por las ventanas del bus.

El mar de azul
- manchado por telarañas,
cielo desteñido

En las telarañas del cielo
alas de ángel y de pájaro
duraron bastante

(c) Ina 2008

Azul y Azul

Estaban en cuclillas mirando el cadáver en la orilla de la playa que el profundo azul había devuelto.
Enredado en indiferentes algas de las que habitan en el mar, casi incorrupto.
Apenados, horrorizados y en silencio portaron el cuerpo como en un cortejo.
Los bañistas asombrados observaban, curiosos, el improvisado acompañamiento.
Mientras tanto, los muchachos llevaban con sumo cuidado al pequeño caballito a un territorio donde podrá al fin descansar

Sentado en el alfeizar de la ventana. Ensimismado y meditabundo. Aspirando el humo de un cigarro transcurre el tiempo. Parece que simplemente viera pasar las nubes y se abandonara a la caricia de los rayos del sol.

Si entraras en él, nada es así.

Fingidor apacible en la tarde que cae. Esperando algo o nada. Sabiendo o no que, mañana como el resto de los días, seguirá imperturbable mientras creas lo que ves.

(c) Ina 2007

(Aunque yo soy de los que no me gusta mucho eso de decir feliz navidad y esa parafernalia) por si te gusta que te lo deseen; yo prefiero desearte compañia, amistad, amor, risas, canciones, gestos, miradas, y todo eso que nos hace de la vida un regalo imprescindible.

En un sueño perdía la voz. Y oía una canción que pensaba que conocía y quería cantarla pero no creían que la supiera. Era muda, no necesitaba voz, la música sonaba en mí. Sé cual es la canción la tengo dentro de mí, sólo tengo que dejar que salga. La música del alma no necesita palabras, pero se escriben y se sueñan.


Y RECUERDA:

“En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste” (Groucho Marx)



Creado Por Ina 2007

Se llama 'Hark!' y puedes bajártelo gratis en su página web. Si te gusta puedes pasarlo. También van a publicar copias en CD editadas en cubierta dura que se pueden solicitar, destinadas a recoger fondos para pobres, enfermos y menos afortunados en esta temporada de fiestas.
http://www.easyanthems.org/

Dos Palabras

Dos palabras

Él: Sentado delante de la pantalla del ordenador, se empeña en corregir ciertas cartas que en las llamadas fechas señaladas son convenientemente enviadas. Un acto social más y una esperanza menos.

Sabe que recibirá parecidas cartas en esas mismas fechas. Una ingente cantidad de palabras vacías, frases hechas, quizás algún mensaje (algunos de ellos absurdos y de los que se reenvían entre la algarabía que provoca el alcohol).

Cada año se le hace más pesado. No encuentra la bendita magia de lo inesperado, de lo sencillo y auténtico. Eso que recuerda de su niñez y entre su gente, alguna de ella desaparecida.
Si pudiera pedir, si fuera un niño de nuevo, pediría algo tan especial como parece hoy imposible. Ese regalo que no es envuelto en papel, ni enviado en ese tipo de cartas.

Ella: Sentada ante la mesa de su oficina, piensa que la suerte le sonríe. Tiene cada vez más de lo que negaba y un poco menos de lo que buscaba. Hoy, se inquietó cuando él la miraba desde la puerta del dormitorio. Desechó ese pensamiento. Un pequeño engaño, no es un engaño y le da una ilusión más por la vida. Su magia intransferible.

Él: Inquieto y triste desliza sus dedos escribiendo esas dos palabras sobre el cristal del espejo de su gabinete. Esas palabras que no se escriben y que aún escritas pueden tener un sabor rancio, desdibujadas por lo cotidiano.

¿Qué fueron de ellas? ¿Cuándo las encontró por última vez? ¡Hace tanto¡ …
¿A dónde fueron ?...

Recuerdos...una vez sobre una mesa, sin día prefijado y al lado de una rosa. Un bosque de bonsáis al lado de un diminuto muñeco de trapo de enorme corazón y enorme bigote…Susurros en sus oídos cuando ella pensaba que dormía…mensajes luminosos y alegres cada día. Atenciones, cuidados. Magia de bellos encuentros inesperados.

Ella: Se dirige como cada día a su cita. Traspasa el portal que separa y tras la puerta deja el olvido.


Él:Llega a su casa después del trabajo en un día cualquiera. Se detiene ante la mesa. En ella y junto a un libro encuentra dos simples palabras.

Ella: Sola, ante la puerta que los separaba, es olvido.

(c) Ina 2007

El hombre de siempre

El hombre que andaba apoyado en su bastón miraba confuso entre los pequeños escaparates de libros que encontraba en la estrecha calle. Pasaba de uno a otro indeciso, curioseando de forma atropellada, tanto como su pequeña incapacidad le permitía. Así tardó un instante que pareció siempre.

Las tiendan cerraban y los escaparates se oscurecían ante su mirada. Desapareció, invisible ante la gente y en la oscuridad que empezó a reinar.

Al día siguiente el mismo hombre, bastón en mano, sombrero de fieltro y abrigo, se dirigía de nuevo a la misma calle, entre los mismos escaparates y ante las mismas librerías. Su andar ya no era atropellado ni confuso, pareciera que había encontrado la forma de mirar entre ellos con cierto orden. Su propio orden, indescifrable para quien lo observaba.No era un orden cronológico, pasaba de un lado a otro de la calle y de una tienda a otra, pero sin repetir en ninguna de ellas. Como el día anterior no entró en ninguna y así, de nuevo, volvió a disiparse entre las sombras que llegaban.

Me acostumbraba a verlo cada día hacer lo mismo, cada día más seguro de la ruta a seguir y siempre en el mismo orden, a la misma hora y con el mismo atuendo.

Esperaba impaciente que apareciera, o que cambiara sus rutinas y que sólo por un día entrara en algunas de aquellas tiendas y supiera qué era lo que buscaba.

Intentaba descubrir la parte de su cara que el sombrero no ocultaba. No era tan mayor como aparentaba ser y el rictus que formaban sus labios no era el de alguien apenado, tosco o malhumorado. Algunas veces, por un instante, cuando se giraba, apreciaba una especie de sonrisa…

El desconocido empezó a ser alguien conocido para mí, el silencioso hombre al que miraba cada día en su ruta por las librerías de mi calle… al que obstinadamente esperaba cada día.

El tiempo pasa y las cosas cambian pero él continuaba haciendo lo mismo. Pensé que sólo él no cambiaría. Pero un día no llegó, esperé al siguiente y lo mismo, y así muchos días.

Me invadió una extraña tristeza, seguía esperando que asomara. Un día no pude más y salí a la calle a la hora en la que él siempre llegaba. Sin darme cuenta, confusa y atropellada, me dirigí a mirar las librerías como él las miraba. Lentamente oscureció y yo desaparecí.Al día siguiente ya sabía cuál era mi orden, los escaparates de las librerías que quería mirar y lo que yo buscaba.

( c) Ina 2007

Silencios

Qué serías o no,
si las palabras nos dejaran ser.
Aunque seamos más en el silencio.

Ser de la que nadie escribe.
Me deja
el silencio de lo que soy.

(c) Ina 2007

PINTURA FRESCA

Cuadro del abrazo : Fernando Ureña

Pintura fresca


Caen,
palabras alborotadas.
En las hojas descansan

Alegrías en el papel.
Brindas sonrisas,
corazón apagado.

El círculo infinito.
Piensas, sueñas, despiertas.

Triste mirada
Tras la ventana
Luna menguada

En la noche silenciosa,
desde la ventana,
parte el último tren

Chop, chop
No es lluvia
Resbala una tras otra

Por el bolsillo
asoma escondido
un recuerdo

Salmón, malva
Pintura fresca

Intentando pome
en el intermedio
a él no alcanzo

En la mañana
médico y recetas
los sueños se adivinan

Apoyada en su espalda
le acaricio.
El sueño llega

(c) Ina 2007